Je suis debout au bord de la plage.
Un voilier passe dans la brise du matin et part vers l'océan.
Il est la beauté, il est la vie.
Je le regarde jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'horizon.
Quelqu'un à mon côté dit :
"Il est parti !"
Parti ? Vers où ?
Parti de mon regard, c'est tout...

Son mât est toujours aussi haut,
sa coque a toujours la force de porter sa charge humaine.
Sa disparition totale de ma vue est en moi,
pas en lui.

Et juste au moment où quelqu'un près de moi dit : "Il est parti !",
il en est d'autres qui, le voyant poindre à l'horizon et venir vers eux,
s'exclament avec joie :
"Le voilà !"...

C'est cela la mort.

Nous n'irons plus jamais cueillir les champignons
Dans les fourrés touffus des sous-bois odorants
Nous n'irons plus chanter en arpentant les monts
Nous arrêtant, fourbus, tout en haut du versant.

Nous ne parlerons plus de tes anciennes guerres,
De tes espoirs naïfs d'une Fraternité
Qui captait mon oreille. Les courbes de la terre
Ne retentiront plus de nos rêves muets.

Nous n'arroserons plus notre vieil arbousier,
Ni les raies de tomates. Et l'ombre des platanes
Ne sera plus troublée sous le vent de l'été
De l'hymne Provençal que nous disions ensemble.

Lorsque tu es parti aux rives de Lumière,
La Provence a pleuré de ne pouvoir te suivre,
Et sous le temps de plomb qui nous sépare encore,
Triste condamnation, il va nous falloir vivre.

Mais de nos rires clairs, je garde au fond de moi
La Flamme qui me dit que nous nous reverrons.
Que quand frappe le fer, peut en jaillir la Foi,
Et qu'au Pays d'Amour est une autre saison.

En mémoire de toi, souvent je cueillerai
Aux sentes du passé de tendres champignons.
Je reviendrai parler à nos chères forêts
Des marches d'autrefois et d'anciennes chansons.

Je ne toublierai pas.

Et quand le jour viendra de m'envoler aussi,
Je sais que tu seras fidèle à la rencontre
Et que le doux parfum de cette heure bénie
M'ouvrira la Lumière après une vie d'ombre.

Il restera de toi

Il restera de toi
ce que tu as donné.
Au lieu de le garder dans des coffres rouillés.

Il restera de toi de ton jardin secret,
Une fleur oubliée qui ne s'est pas fanée.
Ce que tu as donné
En d'autres fleurira.
Celui qui perd sa vie
Un jour la trouvera.

Il restera de toi ce que tu as offert
Entre les bras ouverts un matin au soleil.
Il restera de toi ce que tu as perdu
Que tu as attendu plus loin que les réveils,
Ce que tu as souffert
En d'autres revivra.
Celui qui perd sa vie
Un jour la trouvera.

Il restera de toi une larme tombée,
Un sourire germé sur les yeux de ton coeur.
Il restera de toi ce que tu as semé
Que tu as partagé aux mendiants du bonheur.
Ce que tu as semé
En d'autres germera.
Celui qui perd sa vie
Un jour la trouvera.

(écrit par Simone Veil)